Abortarlos
debajo del calcetín.

Que puedo esperar de aquella sonrisa
la sentencia marchita del que nada le corresponde,
la inocente espera del que nada recibe por mas que la ausencia se torne esperanza,
la creencia solidaria de la voluntad perdida en las manos que no aprietan ya,
no abrazan ya
sólo sentencian con la huida, las ruinas sudorosas de las caricias perdidas.

Que puedo esperar de ti,
mensajera del olvido,
compañera de la desilusión,
resonancia discreta de una vida que te guardas solo para ti.

Que puedo esperar de tan impaciente deseo, de tan implacable corazón,

De las insolentes palabras que todo lo dicen pero nada ofrecen,
que todo lo agotan y todo lo empañan,
del sabor agrio de la desesperación, del oscuro rigor que tiene esa mirada perdida, ese sabor a saliva, ese dolor que marchito
asombra y recoge el murmullo de la media vida.

Que puedo esperar del oculto capricho de un amor
asomado al abismo del miedo para dejar de ser,
para convertirse en mensajero de otras manos,
otras palabras,
otros versos que imitan la fotografía inédita de esta vida mía,
tan vulgarmente audaz.

Que puedo esperar de la compañera del dolor que tantas veces fue
compañera del amor.

Puedo esperar dejar de hacerlo.

Pero quién se atreve a salir del pequeño núcleo en el que vive y analizar los problemas de convivencia que asolan el planeta. Quién se atreve a soñar con un mundo donde finalmente deje de imperar el dinero y la codicia y todos seamos iguales. Quién se atreve simplemente a soñar. Y es que en estos días en los que la de deficiencia de empleo y de ideales que rara vez llegan a convertirse en realidades, es casi inevitable que hasta los más optimistas se desanimen y dejen de interesarse por la humanidad, reduciendo sus intereses a los más cercanos y cotidiano, a cubrir necesidades individuales y familiares. Por lo que los asuntos sociales que nos atañen dejan de tener importancia para nosotros y no nos preocupamos de ellos hasta que las cosas se tuercen en nuestro pequeño ecosistema, y es entonces cuando sacamos la cabeza y miramos un poco más lejos para darnos cuenta de que las cosas no iban también como creíamos o como los representantes de la sociedad nos hacen creer en sus programas políticos.

Por ejemplo, cuando se habla de política, la primera imagen que nos aparece en la mente es la de sus representantes físicos. Esos hombres y mujeres vestidos de trajes caros que hablan de muchos  proyectos, prometen muchas cosas, y dibujan un modelo de prosperidad para el país diseñado para captar los votos de sus semejantes. Pero ninguno de sus programas electorales se basa en hechos consumados, ni tienen prueba de que aquello que pretenden se vaya a cumplir, ni pueden ofrecer garantía de éxito en esos planes ambiciosos. Pues, al final, igual que las promesas que nos hacemos a nosotros mismos, o a nuestras parejas, o a nuestro amigos, las promesas políticas se rompen; y esos utópicos modelos de gobierno que pretendían traer trabajo, bienestar  y paz a un país se ven sesgados por la oposición, por las crisis, por el paro y por la actitud contraria con la que los políticos tienen que luchar. Quizá sea ese el mayor problema, la actitud que todos tenemos ante la política. En la vida cotidiana, nos preocupamos de gobernar nuestro pequeño mundo. En hacer las cuentas de la casa, en ir a trabajar y ganarnos el sueldo que siempre nos parece escaso, en divertirnos los fines de semana con los amigos y planear las vacaciones del verano que tan ansiosamente esperamos desde el primer día de trabajo. La implicación política o la preocupación de estado son directamente proporcionales al nivel de estabilidad en un país. Cuando las cosas van bien, cuando tenemos dinero en el bolsillo, cuando pagamos las letras de la hipoteca a tiempo y las cosas parecen estar en calma, nuestra conciencia política se adormila. En cuanto hay problemas o algo no nos satisface plenamente, nuestro espíritu de lucha se reaviva de repente y nos convertimos en pasionarias en la lucha contra el sistema. Parece lógico pensar que cuando las cosas van mal, hay que quejarse. Y cuando todo va bien, hay que callarse. Porque al fin y al cabo, lo que realmente nos interesa en la política es que, sea el régimen que sea, nos prometa que nuestro pequeño mundo se ajuste a nuestras necesidades, al menos a las,  privadas no tanto a las necesidades colectivas. Y no es que seamos egoístas pero en el mundo en el que vivimos, con tantas desgracias, con tantos problemas, es inevitable que a veces metamos la cabeza debajo del ala del conformismo. En casi  ningún programa político en plena campaña se habla de ayuda al tercer mundo, de las acciones ecologistas que se deberían llevar a cabo, del racismo que cada vez esta mas presente en las ciudades, de la falta de libertad de expresión, de la forma en que la gente te juzga como si en época de Franco nos encontráramos. Esos temas serian considerados pura demagogia inútil.

Pues lo único que interesa es hablar del empleo, de la prima de riesgo, de los tipos de interés, de la crisis del euro, en fin, del dinero. Todos esos términos de los que hablan en los periódicos  que solo unos pocos logran entender. Esas personas cultas que parecen haber tenido de padre a un diccionario y conocen todas las acepciones de cada afirmación, de cada palabra. Cuando para la mayoría lo único que importa es que nos digan si vamos a tener dinero y trabajo o no, sin tecnicismos, sin demagogias, sin interpretaciones de leyes, sin esa pomposidad que los políticos emplean como si fueran catadores de vino. Igual que en una cata en la que te distinguen hasta el color de los ojos del que recogió las uvas de la parra, los políticos se empeñan en hacer complicadas las cosas más simples perdiendo así la confianza de sus seguidores que, confusos  entre tantas vagas palabras, al final no saben ni lo que están votando. Pues para el ciudadano de a pie solo existe el blanco o el negro, vino tinto o blanco. Y es que cuando tenemos el bolsillo lleno, cuando nuestra familia tiene sus necesidades cubiertas, cuando no hay algo que nos afecte directamente, la política deja de tener tanta importancia y nuestra implicación en ella merma considerablemente. Quizá nos estamos haciendo unos conformistas o egoístas o simplemente velamos por los intereses inmediatos de los que nos rodean y nos abruman los intereses mundiales por su magnificencia o lejanía.

Pero de vez en cuando conviene recordar que, aunque teniendo nuestros bolsillos llenos, o incluso aunque estén vacios, siempre hay gente pasándolo peor; que no por el hecho de que nuestro partido gane, las desgracias se han acabado, y que mientras los representantes políticos debaten desde sus atriles como si de un patio de colegio se tratara, existen problemas que aun están por solucionar. Y quizá el modelo de Tomas Moro no tendría cabida ahora, pero se puede aprender de él. Y se puede luchar, de forma individual o colectiva por conseguir que este mundo sea un mejor lugar para vivir. Un mundo en el que se comparta, donde nadie sea superior a nadie, donde se ayude al que lo necesite y se aprenda a vivir con lo necesario y no con lo superfluo. Está claro que como su propio nombre indica, esto es sólo una Utopía, que difícilmente podríamos renunciar a esos pequeños caprichos que nos hacen la vida más fácil. Quién podría vivir sin internet, sin coche, sin casa en la playa, sin vacaciones o ropa de marca o lo que sea en que cada uno se gaste su dinero. Y más allá de criticarlo, pues al fin y al cabo, la vida es para disfrutarla, Sólo hay que pensar de vez en cuando, que todos esos esfuerzos que hacemos por hacer que nuestra cotidianeidad sea más llevadera se podrían extrapolar a otros asuntos de mayor envergadura y ayudar a  aquellos que intentan acercar este mundo tan loco a esa soñada Utopía.

“Los sueños de Alejandro e Isabel”, es una novela que denuncia la injusticia social y da fórmulas para lograr un cambio social de la humanidad. Isabel desde muy pequeña siente el drama humano cuando ve en las calles niños mendigando, junto con Alejandro y varios benefactores entre ellos su padrino José Luis, crean una fundación para atender a estos niños desprotegidos, más tarde estando en la Universidad, Alejandro e Isabel indignados ante tanta corrupción y malas políticas que ha generado una crisis financiera a nivel mundial, deciden estudiar las causas que la originaron, llegando a la conclusión que toda crisis está hecha a propósito por las grandes fortunas, con el fin de sacarse de en medio a pequeñas y medianas industrias que significan un estorbo a sus intereses, valiéndose de su poder económico. social y político se apoderan de los gobiernos, sacan y ponen presidentes a su antojo quienes dictan leyes a favor de estos, sin importarles la suerte que corren los más desfavorecidos y con teorías falsas manipulan sus mentes para mantenerlos en la ignorancia y sean presas fáciles a su servicio.

Isabel movida por el dolor ajeno, con sus discursos llama a la reflexión, les dice a los que tienen mayor fortuna, que con su forma de actuar, solo están consiguiendo llevar a la destrucción total del planeta tierra, donde sucumbirán víctimas de sus propios inventos, Isabel también llama a la reflexión a todo el pueblo, diciéndoles que si quieren un cambio social de la humanidad, deben comenzar a trabajar consigo mismo, despojarse de todo elemento inhumano que lleva dentro si de verdad aspiran a una vida mejor.

Para Isabel ningún partido de derecha ni de izquierda pueden solucionar los problemas que aquejan a la sociedad porque están al servicio de los sistemas que los gobiernan. quienes con medios fraudulentos se apoderan de la economía mundial, motivo por el cual propone crear un partido de tipo humanista concebida en una sociedad sin clases sociales, solo así es posible conquistar la libertad, la paz y el amor que tanto quiere Isabel para su pueblo porque mientras existan pobres y ricos, habrá explotación, hambre, miseria, guerras. Si realmente queremos un paraíso en la tierra, debemos escuchar a Isabel, porque es la conciencia del pueblo y seguir el camino que nos muestra Alejandro, luchando con todas esas formas monstruosas que llevamos dentro porque solo así albergaremos en nuestros corazones, la dicha y el bienestar para un mundo mejor.

Mientras pasa todo esto en la vida cotidiana de Alejandro e Isabel paralelamente viven en sus sueños experiencias que les ayudarán a cumplir sus objetivos para establecer una sociedad más justa y humana. Isabel en sus sueños visita un planeta donde la ciencia y la sociedad es mucho más avanzada que la nuestra, por otra parte en los sueños de Alejandro, Nereida la hija del mar ante tanta contaminación que está poniendo en peligro la extinción de todas las especies que viven dentro el mar, le encomienda la misión de rescatar a Isabel que está presa en lo más alto de la montaña, para lograrlo debe luchar con innumerables bestias que se encuentran a lo largo de su camino, una vez libre Isabel ocupará su trono como reina del mar.

Para entender mejor esta novela, hay que poner en juicio nuestra conducta, leerlo con mente abierta, receptiva, sin prejuicios de ninguna clase, desprovisto de todo interés personal y hacer volar nuestra imaginación para capturar la magia y los misterios que encierra el Universo.

Autor: Ludwing Orlando Arias Morales

Lunes y martes libre, después tres días en el turno de noche, sábado libre, y de domingo a domingo siempre de ocho de la mañana a seis de la tarde. Buena semana, piensa, aunque la segunda es una putada que culmina con cuatro días libres que ya empieza a planear. Después de la putada siempre espera una compensación. No obstante, habla de putada porque siempre acaba con el hombro izquierdo amoratado y con la obligación de tomar anti-inflamatorios que cree que le irritan el carácter. Normalmente empieza a notar dolores al tercer día consecutivo. Los dos primeros días sirven como sedimentación. Tiene un compañero que se aplica crema de yerbas de las montañas después del trabajo y dice que le van bien. Pero él siempre olvida y el dolor es el recuerdo de que podría cuidarse mejor. Lo ideal es cuando trabaja tres días y luego tiene un día libre o dos. Es cuando se da cuenta de que le gusta el trabajo y la posibilidad de disfrutar de un tiempo libre que le permite caprichos por encima de la media. Sobre todo le gusta salir al campo, a pueblos en los que quedan unos cincuenta habitantes o menos, pero que conservan fonda para que gente como él pueda comer y dormir y observar a esas gentes que cogen el coche para ir a la ciudad y comprar provisiones en los supermercados. Le resulta curioso el contraste entre esas gentes que toman un carajillo en la fonda y sus excitadas compulsiones comprando conservas que van desde el pulpo a la vinagreta a tomate con berenjenas hechas por la abuela. Al fin y al cabo las ciudades han crecido tanto que ya no quedan a tres días de camino. Ahora bien, es mejor no ir por allí los domingos, pues es entonces cuando la cuidad va al campo y la fonda se ve desbordada por peticiones de cocido, vinos y quesos de la región. Martes es el mejor de los días, pues es cuando la marea de urbanitas queda borrada tras el recuento de la caja. Los veranos también son una buena época para visitarlos, pues quedan olvidados a favor de la playa, cruceros o visitas culturales a ciudades con una historia de colas interminables. Sobre todo le gusta escuchar cuando se expresan libremente al calor de un vaso de tinto, cuando ya se han olvidado de que él está y sorprenden con expresiones que lamentan la decisión del alcalde de cambiar el nombre a la plaza mayor o de la posibilidad de que el panadero este jugando con Juanita, soltera y cachonda, odiada por las mujeres decentes y la más buscada cuando se está seguro de que nadie mira. Suelen algunas de esas Juanitas tomar al extranjero como una esperanza o como un algo exótico con respecto a sus escarceos habituales. Siempre las busca, sobre todo para dar rostro a la fantasía que se le despierta cuando se imagina mecánico o fontanero que sabe que su mujer está con la hermana de compras por la ciudad y que a lo más pronto llegará en el autobús de las seis. No obstante, nunca se arrima a menos de cinco metros. Tan solo las observa y las radiografía para guardarlas en su memoria.

2

Prefiere ponerse el uniforme en el cuartel, de modo que tras la ducha se viste de paisano. Toma un café. Antes se ha puesto la crema para el hombro y ahora siente que quema un poco. Nada grave. Lo importante, piensa, es no olvidar su aplicación en los días siguientes, de lo contrario se le hinchará, se le enrojecerá y hará que el trabajo se afiebre, aumentando las probabilidades de fallo y sus consecuencias. El último año cumplió sanción dos semanas porque apoyó la culata más abajo del hombro, dado que el dolor era ya insoportable, y el disparo salió demasiado alto. Sabe que hay compañeros que fallan a conciencia para que les sancionen y puedan disfrutar de dos semanas más de vacaciones, eso sí, no pagadas. Pero ese no es su estilo, ya que prefiere ser certero. Normalmente apunta entre los ojos, pues sabe que si se desvía algunos centímetros la bala seguirá siendo letal. Sabe que hay compañeros que apuntan al corazón. Cada cual tiene libertad para elegir entre los puntos que causan muerte inmediata. No obstante, la seguridad se alcanza cuando el jefe de pelotón da el disparo de gracia. Sin embargo, solo en algunas ocasiones apunta al corazón. Cuando lo hace, y después del servicio, apunta fecha y hora y al final de cada mes realiza un recuento de excepciones realizadas. Normalmente no puede distinguir entre los rostros de las partidas a eliminar, pero de vez en cuando aparece el rostro de una de esas Juanitas cuyo pueblo visitó recientemente. Es ahí cuando baja el punto de mira y lo posa en el corazón. El corazón de las Juanitas, piensa, ese corazón herido por la mala suerte de no haber encontrado en su momento el marido adecuado. Una bala que aplaca el dolor y que da un puntito de incertidumbre a un trabajo monótono, en el que los días de mucho trabajo liquidan partidas cada diez minutos, sin pausa. Apuntar,  disparar, cargar. Descansar el brazo mientras retiran una partida y entregan otra de diez. Apuntar, disparar, cargar. Si no fuera por las Juanitas no podría mantener la atención. Cuando entra una partida abre bien los ojos y mira a cada miembro. Ha desarrollado la capacidad de encuadrar directamente los rostros de las mujeres y cotejarlos con la memoria. Si es una Juanita intenta ponerle pueblo. En algunas lo consigue lo cual le da autoridad para apuntarse un tanto, el cual siempre es un +1 en números rojos al lado de la fecha. Dada la escasez de tantos, estos adquieren un valor especial que le cargan con la sensación de que van a venir días de suerte, de modo que cuando termina la jornada se siente con fuerzas para salir a tomar unas cervezas, con la esperanza de que una Juanita de barrio se deje invitar a unas copas.

http://tiemposdenadie.wordpress.com/

al final, han solo le pidió matrimonio a la princesa leia, quemando las últimas naves

lo que más detestaba era que se parase el tiempo haciendo crucigramas y sopas de letras

el detective esquimal abandonó el caso, solo tenía pistas de hielo

el primer hombre que llegó a la luna era muy despistado

se dijo asimismo algo que no se esperaba

aquel verano chanquete decidió dejar aquel maldito pueblo, le apetecía morir en el extranjero

utilizaba siempre lienzos muy grandes porque era pintor de brocha gorda

aquella noche, mientras se masturbaba, fingió un orgasmo. jamás se lo reconoció asimismo

al decirle aquello el invidente cambió de punto de vista

de aquella relación no guardo heridas, si hasta sus besos eran de fogueo

era tan práctico que las cartas de amor las escribía en un libro de contabilidad

cayó en la cuenta curiosamente por estar despistado y mirar para otro lado, del golpe se hizo un cardenal (con su sotana y todo)

sin duda era el mejor amigo del hombre, en cambio para el perro, su dueño era su peor enemigo

para él los años solo tenían 200 días, porque nunca conseguía llegar a fín de mes

abrió un libro de fotografías y se mareó porque las imágenes no se movían como en la tele

juró ante la biblia decir la verdad, y nada más que la verdad, pero mintió. nadie se dio cuenta que era ateo

hemos perdido el norte, pero aún nos queda el sur

es tan sincero que es increíble

fue a un karaoke y le echaron por no saber leer

vió la última de david lynch y la entendió

fue a ikea y salió a la primera

a pesar de su joroba, estudió derecho

el trasplante fue todo un éxito, el dr. fleming firmará hígados esta tarde en el corte inglés

fue al cine pero la película no le dejaba escuchar a la gente comiendo palomitas

era tan feliz que se deprimió solo de pensarlo

se quemó la guarderia, pero solo tuvo quemaduras de primer grado

el patrón apretó “pause” y él se quedó en paro

se abrió las venas para ventilarlas. se murió de una mala corriente

los peldaños rodaron escalera abajo

le echaron de la biblioteca por sus silencios incómodos

aquella tarde a la virgen se le apareció un pastor

entró en internet y ya no pudo salir

leyó el periódico del revés y todo eran buenas noticias

se suspendió el funeral por falta de aforo

encontró un trabajo de media jornada, pero con el sueldo solo llegaba a mediados de mes

para cuando sacó la plaza ya había otro coche aparcado en ella

vamos a pensar, pon la la tele!

llevemos a la lavandería las tropas sucias

hay que limitar al militar

ganó espacio pero perdió mucho tiempo

engañaba más que la foto de perfil de facebook

después de ver todas las pelis de bruce lee, totalmente embelesada, se matriculó en bellas artes marciales

llegó a los 100 años gracias a la envidia sana

cerró los ojos para ver con más claridad

declaró la guerra porque no le dejaban en paz

cuento hiperbreve; erase una vez unos que fueron felices y comieron perdices

años 40; es verdad, lo ha dicho la prensa, años 50; es verdad, lo ha dicho la radio, años 60-70-80; es verdad, lo ha dicho la televisión, años 90; es verdad, lo ha dicho Tele 5, siglo xxi; es verdad, lo acabo de poner en internet

si me mientes por lo menos que sea de verdad

se armó de valor y puso la tele, fue la última vez que hizo algo por iniciativa propia

cuando se decidió a participar en bolsa se dio cuenta que ésta era de basura

le dió por pensar y tuvo que dimitir por si acaso se le ocurría algo

usó photoshop para parecer más inteligente

el cowboy no se anduvo con rodeos

aquella película futurista era tan larga que su genero era “paciencia ficción”

david meca, después de tomarse un trago de whisky se acercó a la chica y decidió tirarse a la piscina

uno que siempre cuenta chistes malos ¿tiene mal humor?

a pesar de ser un chico de hoy en día, tengo la depresión de los 30

ayer bajé la basura, pero estaba en mala calidad

dios creó el mundo en 7 días y, cuando descansó, se dijo asímismo que la próxima semana sería solo de 35 horas, que si no “se iban a enterar éstos…”

hasta que no se inventó la rueda había algo que no cuadraba

el profesor de matemáticas cayó en la cuenta y desde entonces todo fueron problemas

censuraron el paquete de pan de molde, porque era integral

el campeón de natación fue a por setas pero solo cogió hongos

la peluquera psicótica siempre estaba rizando el rizo

cuando E.T. empezó con problemas de próstata no dudó en ir al ufólogo

En casa de los Marx:
-Y tú Karlitos….¿tienes novia?
-Ja ja, se ha puesto rojo….

cuando el caudillo se iba de caza se convertía en un francotirador

¿A quién se le ocurrió llamar precisamente “playmobil” a los muñecos más rígidos de la tienda?

cuando se enteró de aquello, el monta-man se quedó de una pieza

cuando se enteró de aquello se quedó mudo. bueno, es una manera de hablar

el cowboy fue a notaría a hacer unas gestiones y lo hizo con mucha diligencia

el verdugo no sabía qué colgar en su muro de facebook

cuando el monte se quemó las ovejas, tristes, vieron como todo se convertía en pasto de las llamas

aquel novelista escribía siempre lo que le salía de los huevos, sin duda era un buen escrotor

el esquimal abandonado por su mujer, empezó a sufrir trastorno bipolar

aquel actor era tan malo que solo le daban papeles de estraza

lázaro, levántate y llévate a éste puto perro de aquí que ha meado todo el pesebre

la mujer del tahúr, al morir éste, envidó

los nostálgicos tienen el pasado muy presente

eran tan brillantes todos los jugadores de los dos equipos que al final del partido acabaron epatando

desde que el médico le prohibió los dulces va a las pastelerías solo a mirar, poniendo en marcha las pupilas gustativas

el fugitivo contó un chiste que no había manera de cogerlo

‎”no hay dos sin tres” – dijo Porthos. D´Artagnan le maldijo por haberle pisado la frase y, triste, se marchó de allí.

paciente: si es grave me lo dices?
médico: (quitándose los guantes) tracto hecho

se abre el telón y empieza a hacer amistades

el relojero es muy cuco

aunque no estaba de acuerdo, el camarero le dio la ración

era tan dulce que su móvil solo tenía cobertura de chocolate

aquellos pescadores tenían conversaciones de besugos

después de pasarse todo el día en la cama solo tuvo ideas vagas

todos se reían del monitor de aerobic porque era muy pequeño. no tendría ni 15 pulgadas

en la última cena leonardo no probó bocado. guarda mal recuerdo de ese día

cuando acabó de leer salió a dar un paseo. miró alrededor y triste dijo para sus adentros: le gustó más el libro

las mallas no le quedaban bien a la actriz, solo se ceñían al guión

después de la gran faena, el público pidió las orejas y el rabo al torero, poco después éste moría desangrado en el hospital

lo mejor de la mujer de stephen hawking es el físico

el aduanero se pasó de la raya

lo que más le gustaba al reo era la lucha libre

el hombre del tiempo era muy impuntual

por mucho que animaron, perdieron el partido, y es que la realidad superó a la afición

el marido mexicano fue a por tabasco y no volvió

el médico tardó horas en aparecer, el paciente ni se inmutó

echaron al empleado de seguridad porque tenía muchas dudas

El reloj , la farola, la televisión,

el manguito del motor, la sartén,

la cafetera, un teléfono tirado

en el andén de la estación,

el político, el futbolista,

un fino analista, el mudo,

google, la puta, el economista,

el cura, la madre de la artista,

el peluche de la niña y el ratón.

Todo habla y el silencio se calló.

Mensaje de error

A ratos, y dependiendo del ángulo formado por la pantalla del ordenador, el fluorescente del techo y el amplio ventanal situado detrás, puedo contemplar mi rostro reflejado en el monitor, como si fuera una de esas langostas que se exponen en las vitrinas de las marisquerías –“efectivamente, señorita Martínez, la langosta es un crustáceo, usted llegará lejos, hija, llegará muy lejos”- y que no despegan su perpleja mirada de lo que acontece al otro lado del cristal hasta que una mano se sumerge en el agua, las agarra y las despedaza sobre una tabla de madera para dar gusto a adinerados comensales que se relamen ante el cruel espectáculo, ajenos a esos implorantes ojos que aún guardan en su interior imágenes de abisal hermosura, de reflejos sobre el fondo marino, de algas meciéndose al acompasado vaivén de las olas, de pies infantiles chapoteando al borde de una chalupa, de anillos dorados sumergiéndose en la nada, de trágicos naufragios y playas ignotas donde pintores antiguos arrebolaban las mejillas del futuro, un futuro en cuyas costas encallan las últimas ballenas.

Lo importante es que parezca que trabajo, que hago algo, que tengo el tiempo ocupado; así que, si alguien se aproxima por el pasillo y mira hacia mi puesto de trabajo tecleo más fuerte en el ordenador y observo la pantalla como si en ella hubiera algo más que un mensaje de error de “windows”, porque no conviene fiarse. A Julián le dieron cinco minutos para que vaciara su cajonera bajo la mirada severa de un guardia jurado, antes de echarle a la calle porque uno de los subdirectores le comentó a un director que uno de los gerentes les había dicho que un compañero, al pasar junto a él, descubrió que, en vez de realizar los pertinentes ajustes en el informe sobre viabilidad, estaba visitando una página sobre ornitología en Internet. Porque Julián era –hablo de él en pasado, pues ya no está entre nosotros- un gran amante de los pájaros: ¡Qué divertida era su imitación del estornino!, ¡cuán difícil era contener la risa al escucharle ulular como una lechuza!. Buen chico, ese Julián. Y guapo.

Un año estuvieron a punto de concederle el “premio naranja” al más simpático de la planta, pero en el último momento le arrebató el galardón la chica más popular del departamento de tecnología, el más numeroso en la empresa, en un resultado que consideré injusto porque, mientras que ella nunca saludaba cuando nos cruzábamos en dirección al servicio o al “vending”, Julián siempre tenía una palabra amable; si llegaba antes a la máquina de café, se ofrecía a pulsar el botón de mi elección, siempre leche manchada, “¿te quito el azúcar”, y, si coincidíamos en el servicio, hacía algún oportuno comentario sobre la jornada laboral; habitualmente vaya calor que hace en esta oficina, o algo así.

Y es verdad que hace calor porque estos edificios inteligentes no tienen ventanas y, por alguna extraña razón, el termostato del aire acondicionado siempre se encuentra en valores incompatibles con la existencia de vida humana, de tal forma que una tiende a pensar que responde a una estrategia del departamento de recursos humanos que persigue la reducción del número de empleados utilizando los catarros de pecho, sudores incontrolados y desvanecimientos como cómplices en sus perversos planes. Y, si no se consigue la baja por enfermedad, en todo caso se crea un ambiente laboral absolutamente intolerable desde el punto de vista físico, si bien es cierto que, en general, se halla muy en consonancia con el estado anímico de los miembros de la plantilla: entusiasmo congelado y motivación abrasada. Son asuntos sobre los que debería pronunciarse de forma contundente el Ministerio de Trabajo.

Oración

Una percha colgada de una puerta

entreabierta por la que asoma un gato

elegante con chistera y cronómetro en

busca del soldadito de plomo que cayó

por el desagüe del baño de mamá.

El marco de plata vacío como el orinal

donde la abuela escupe huesos y fichas

de dominó mientras yo observo la pared

encalada de abecedarios y ríe la

salamandra coja del ojo rojo.

Un tesoro enterrado bajo el geranio del

balcón podrido de gusanos blancos como

el ángel borracho que sopló la bombilla del

retrete poco antes de que se escuchara

el rugido del monstruo.

Es lo que recuerdo de cuando rezaba

para que el día siguiente fuera mejor.

Ahora me basta con que pase rápido.

Obras en la ciudad

Hay que tener mucho ojo para no

resbalar en las calles húmedas, en esta

tarde de otoño adornada con el vaho

que nuestros corazones exhalan al

compás del sístole y diástole de

las taladradoras

que vulneran la pétrea honra callejera

con su tracatrá de gravilla y de

estruendosa polvareda, más adentro,

más adentro, hasta el corazón

de la ciudad

que, como una orgullosa San

Sebastiana, agoniza sin bajar sus

humos, sometida a las obscenas

intenciones de operarios bondadosos

–violadores- y grandes prohombres

de levita manchada

con los aceites inauguradores que aliñan

las plasmáticas pantallas a todo color:

Extrañas ondas que tejen nubes

preñadas de abortos iridiscentes.

Hay que tener pero que mucho ojo con

estas zanjas que se abren como

viejas vaginas voraces

a nuestro paso enamorado, un “pas de

deux” de confidencias y sobreentendidos,

de músculos ejercitados

en gimnasios imaginarios,

aroma de Reflex

que impregna la romántica alcoba.

Documental de la 2

¿Sabes? A veces intento engañarme

creyendo que podría vivir sin ti

Pienso entonces en esas manadas

De antílopes de la televisión

Y en ése, más pequeño y enfermo,

Que siempre se queda rezagado

Y que devora el tigre feroz.

Sé que esto no tiene mucho sentido

Pero es lo que pienso

Y en esas ballenas que,

Por razones inexplicables,

Pierden el rumbo y terminan

Agonizando en una playa,

Entre botes de refresco, “aftersun”,

Algas y música veraniega.

También en esa hormiga

-benditos animales, las hormigas-

Que se despista del grupo y,

Con su hojita a cuestas,

Muere pisoteada por un bisonte.

Y, ya que estamos, en esos bisontes

De las películas de vaqueros

Que se desploman bajo las balas

Y mueren sobre la pradera polvorienta

Y me veo protagonizando

Un documental de la 2

“El hombre más estúpido de la creación”

sería el título.

Y a ti, frente a la pantalla,

Riendo, riendo, riéndote de mi.

Y no podría soportarlo

Sabes que me moriría, de verdad.

Aburrido Juego

Hace tanto tiempo que nuestro tiempo pasó

Que no sé

Si seguir jugando a este aburrido juego

De sobreentendidos

De películas de vaqueros al mediodía

De malentendidos

De playas con bandera roja

De desmentidos

De cisternas estropeadas

De retiradas a tiempo

De saldos y últimos movimientos

No sé si seguir jugando

A este aburrido juego

No sé.

Oculto en ti sobrevivo,

escondiéndome de mí mismo,

siempre con miedo a encontrarme.

Huyo de mis pasos acercándose

y de unos ojos que, siendo míos,

en todo me resultan distintos.

La mirada de víctima implorante

afila hoy el feroz cuchillo asesino.

Siento frío

y solo sé amarte.

-         ¿Te vas a suicidar? -preguntó Sgrub.

-         ¿Y a ti que te importa?

-         ¿A mí? ¡Un pimiento! -contestó Sgrub-, pero no me lo perdería por nada del mundo.

-         ¡Largo de aquí!  ¡Lo que me faltaba!  No quiero espectadores.  No quiero que nadie intente convencerme de que no me suicide.  Estoy decidido a hacerlo.

-         Eso dicen todos, pero después, por unas cosas o por otras, se arrepienten, y se acabó el espectáculo -dijo Sgrub, con cara de fastidio.

-         ¿El espectáculo? ¿Es que te parecerería un bonito espectáculo ver cómo se suicido?

Sgrub puso cara de extrañeza.

-         ¡Por supuesto que sí! ¿Piensas, acaso, que va uno encontrándose por ahí suicidas todos los días?

El suicida quitó el seguro a la pistola y se puso el cañón apuntándose a la sien.

-         Mira, me da igual quién seas, un sádico, un sanguinario, un loco…  Lo único que te pido es que te calles y me dejes matarme tranquilo.

-         No, si lo que es por mí -Sgrub puso cara de impaciencia-.  La verdad, ya estás tardando lo tuyo.

-         ¿También vas a meterme prisas? ¿Es que no puede uno ni suicidarse tranquilo?

Sgrub miró para otro lado, y se puso a chasquear los dedos.

-         Muchas vueltas le estás dando.  Me parece a mí que tú no te suicidas.

- ¿Que no? ¿Qué te apuestas -. El suicida hizo un ademán de apretar el gatillo, pero, de repente, sintió curiosidad-. ¡Bueno! Y a todo esto, ¿tú quién coño eres?

- ¡Qué más da¡ ¡Tú a lo tuyo¡

El suicida notó que tenía el brazo cansado,  porque hacía ya un buen rato que lo tenía alzado, apuntándose a la sien; así que bajó el brazo para descansar, y dejó la pistola sobre la mesa.

- Además, ¿cómo coño has entrado aquí?  Porque la puerta la he cerrado a cal y canto, para que no me vea nadie.

Sgrub meneó la cabeza y refunfuñó varias veces.

-         Verás, sería demasiado largo de explicar.  Soy un gnomo, y me cuelo por cualquier sitio, por la cerradura, por las junturas de las puertas, por donde haga falta.  Pero venga, que aquí vamos a lo que vamos.

El suicida puso cara de asombro.

-         ¿Un gnomo? ¡Coño!¡Esto sí que es interesante!  ¡Y yo que pensaba que todas estas historias de gnomos, de duendes, de magia, de fantasía, eran cuentos chinos, para dormir a los niños!

Sgrub apretó los dientes, para no soltar alguna barbaridad.

-         ¡De manera que existen los gnomos! -continuó el suicida, soltando la pistola-. Y bueno, cuéntame: ¿cómo vivís?, ¿qué coméis?, ¿qué…?

- ¡Para, para…! -cortó Sgrub, con la cara congestionada.  Estaba a punto de desaparecer e irse, porque estaba claro que el suicida éste no se suicidaba ni a tiros.  Pero se lo pensó mejor y decidió hacer un último esfuerzo.

-         De interesante nada.  No hay nada de interesante en la vida de un gnomo.  Es más, es una vida asquerosa, vulgar… Comemos raíces y nabos, vivimos en huecos asquerosos de árboles, con las hormigas picándonos por todas partes. ¿Qué tiene esto de interesante y extraordinario?

El suicida, que era escritor,  cogió un bolígrafo y se puso a tomar notas de todo lo que decía el gnomo.

Conforme seguía aportando datos sobre los disgustos y calamidades en que transcurría su vida, Sgrub empezó a sentirse triste y deprimido.  Cuando se calló, siguió recordando otras facetas igualmente adustas y sombrías de su existencia, y al final lo vio todo tan oscuro y tan negro, que de verdad era a él al que le estaban entrando ganas de suicidarse.

-         Además -añadió, casi llorando ya-, mírame: somos enanos, feos y cabezones.  Los niños, cuando nos ven, se ríen de nosotros, y nos tiran piedras.¡Buahhhhhh! -Sgrub se puso la mano delante de los ojos y comenzó a llorar a moco tendido, dando unos berridos terribles.

-         La verdad -dijo el escritor- no sé que decirte.

-         ¡Me quiero morir! -verraqueó Sgrub.

-         Bueno, siempre es una opción.  Yo, sin ir más lejos, antes…